Polvo seré
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¿De qué están hechos los huesos

sino de angustias y tierra?

¿De qué la sangre y la piel rota

sino de torturas y de tiempo?

Vida de sombras la mía

que ha caído al más hondo foso

y se vuelve a levantar

con el rostro bajo

y los ojos húmedos

y la garganta seca

y este ruido sordo

que es el llanto en la penumbra,

y este sol oscuro

que huele a flores muertas.

 

Algún día ya no seré solo tristeza

y cesarán los gritos ahogados

y la respiración

y las lágrimas que caen sin motivo,

y todo será lluvia

en el más absoluto de los silencios,

lluvia,

lluvia de flores o de gotas ígneas

todo según lo quiera el destino.

 

Mis huesos,

mi sangre y mi piel rota,

son mis angustias,

mi tierra,

mis torturas y mi tiempo,

pronto ya no serán más

que un lejano recuerdo,

polvo a la orilla del camino.